Le sang d'un poète

 

Perdu au bout du monde, ou perdu dans sa tète,

Aimant à l'infini les foules qui le rejettent,

Il est dans la folie comme on est à la fête,

Les rimes qu'il écrit sont le sang d'un poète.

Et quand des yeux amants sur son coeur se projettent,

Répétant après lui tous les chants qu'il répète,

Quand leurs lignes de vie s'écrivent et se promettent,

L'encre qui les unit est le sang d'un poète.

Le lourd liquide dans mes veines,

Est la liqueur des derniers soirs,

Où pour noyer mes tendres peines,

Je n'eus plus que mon sang à boire...

A quoi bon peupler l'univers,

Lorsque les foules rient de moi,

Quand je vois le monde à l'envers,

Des solitudes je suis roi.

 

 

De cet empire familier,

Le souverain est prisonnier.

Il livre en langue inconnue,

Les vérités de son coeur nu.

Et torturé par ses visions,

Ses rimes gardent sa prison,

Et dans ce monde d'incompris,

Il nourrit sa propre folie.

  

Venez plus près, tendez la main,

Que savez vous de mon destin?

Vous n'entendez jamais mes mots,

Mais entendez soigner mes maux?

Je voulais mourir seul et fou,

Pourquoi danserais-je avec vous?

Si vous colonisez mon ile,

S'il vous plait laissez-moi tranquille!

 

Vous résistez a mon chantage,

Prétendez parler mon langage,

Dites-moi, suis-je mort enfin?

Ai-je trouvé mon ange gardien?

Dans le désert ou nous vivons,

Se peut-il que nous trouvions,

Au gré des vers que nous saignons,

Quelqu'un qui saigne à l'unisson?

Connais-tu ce soleil nouveau?

Cette lumière qui me rend beau?

Cette caresse, ce soleil bleu,

Est la lumière de tes yeux!

Je te dessine, je te crée,

Mes reves tracent ton portait,

Sous ton regard mon corps renait,

Car tu me vois comme Dieu m'a fait. 

Perdu au bout du monde, ou perdu dans sa tète,

Aimant à l'infini les foules qui le rejettent,

Il est dans la folie comme on est à la fête,

Les rimes qu'il écrit sont le sang d'un poète.

Et quand des yeux amants sur son coeur se projettent,

Répétant après lui tous les chants qu'il répète,

Quand leurs lignes de vie s'écrivent et se promettent,

L'encre qui les unit est le sang d'un poète.